В. М. Шукшину
По коже дрожь и холод в теле...
Июль… Жара… А в горле ком...
Что ж так калины заалели,
Как будто осень за окном.
Как будто вновь с её приходом,
Всю боль великую свою
Решила выплакать природа
За всех, кого уж нет в строю.
И те зияющие бреши,
Когда не плакать время — выть!
У изголовья всех ушедших
Собой стараемся прикрыть.
Потупив головы в молчанье,
Помянем с горечью в груди
Минутой, скорбной и печальной,
Друзей, потерянных в пути.
Да будут вечно, словно храмы,
Над ними эти небеса,
Кресты погоста — наши раны,
Что кровоточат без конца.
И те зияющие бреши,
Когда не плакать время — выть!
У изголовья всех ушедших
Собой стараемся прикрыть.
