Что мне смертному надо,
Право малость, не боле,
От речушки прохлады,
Спелый колос от поля.

Грусть таёжную сосен,
Трав пожухлую нитку,
Где студёная осень
Прячет лета улыбку.

Мне б смотреть, как в закатах
Лик пылающий стынет,
В стеблях путаясь мятых
Придорожной полыни.

Слышать то, как мурлычет
Вечер ласковой кошкой,
Тёмно-дымчатой тычась
Мордой в лунную плошку.

Мне бы жить, как умею,
Без нытья и оглядки,
Из воздушного змея
Шить на небе заплатки.

Чтоб душа нараспашку,
Чтобы вольному воля,
Чтобы струны в натяжку,
Чтобы звон с колоколен.

А ещё бы хотелось,
До конца, не иначе,
Чтобы песня допелась
Та, которую начал.

А случится, что в теле
Не останется мочи,
Чтоб другие допели
Без потерянных строчек.

Космы ливней отвесных,
Жаркий нрав суховея -
Этот мир, так как есть он,
Принимаю в себе я.

Мне от жизни ведь надо,
Право малость, не боле,
От речушки прохлады,
Колос спелый от поля.